Venerdì sera, concerto funky. Il chitarrista è collegaFunky.
Io, Will, MarioBelloBello ed AmicoDiBiagio entriamo nel locale, un grande ristorante messicano che, nel dopo cena, lascia spazio per ballare in pista.
Facciamo due chiacchiere con il mio ex capo e poi ci dirigiamo verso il bancone per ordinare da bere.
La nostra è una sfilata in mezzo a tavolate occupate da solo donne, di quelle che hanno scritto in fronte "faccio queste cose solo perchè è l'8 marzo o un addio al nubilato".
Oche patentate.
Urlano, schiamazzano, sguaiate, insopportabili.
Che io dico, non è che si deve stare tutta la sera a giocare a Monopoli.
Noi ci siamo messi a ballare, era divertente e il gruppo davvero valido.
Ma quelle no.
Quelle si lamentavano perchè il concerto funky toglieva spazio alla musica da disco.
Ma dico io... ma vai in disco, no?
Così ti levi dal mio spazio visivo mentre gioisci come una capra ignorante in calore senza neanche renderti conto che la canzone che hanno appena messo parla della bomba sganciata su Hiroshima.
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